Il a soixante ans. Un battant. Ses machoires sont serrées, sa nuque est raide, son regard plein de colère et de défi. Il y a quelques jours, dans son grand bureau, il a eu un accident vasculaire cérébral.
Et là, assis dans son lit, à l'hôpital, il est en guerre avec l'univers entier. Il veut parler et il bredouille, il veut prendre son verre et ne peut l'atteindre, il veut marcher, il faut le soutenir. Le monde ne lui obéit plus. Il est un étranger chez lui.
C'est la nuit maintenant. Il a essayé de demander quelque chose à l'infirmière de garde. Elle n'a pas compris. Il est désespéré et fulminant.
Ajanta, la jeune stagiaire qui parle mal le français, est entrée dans la chambre.
Lui, il n'a pas essayé de parler. Pas la peine. Elle, elle a vu les yeux noirs et le puits tout au fond.
Alors elle s'est penchée, elle a soufflé sur son coeur, doucement, puis elle s'est assise et elle lui a tenu la main. Personne ne pourrait dire combien de temps elle a chanté à l'intérieur la berceuse de son pays, et lui, le vieil enfant, dort paisiblement.
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